El passat tretze de maig ens reuníem per a parlar del llibre "Como agua para chocolate" de Laura Esquivel. Fou un encontre al voltant del xocolate i de tot el que ens havia provocat i suggerit la novel·la que a ningú va deixar indiferent.Empiezo desde abajo, me abalanzo como si intentase abanderar al resto. Pero me habían abandonado. Me abaniqué mientras abarcaba la cubierta de un barco abarquillado que se encontraba abarrotado. Me abdujeron pero escapé por una abertura. Caí sobre la abertzale, les abjure, y se abnegaron por mí.
Mi esposa me abordó, mentira, abortó con una fuerte abrasión en el corazón.
Me abrazó y me abrigó, le abrí una conversación pero ella estaba absorta, estuvo meses de abstinencia. Todo a su alrededor se tornó abstracto, todo era aburrido, todo se comenzó a acallar, todo acabó.
Juan Lizandra
Llevaba tiempo deseando un cabriolé y cuando por fin lo conseguí, llegó el buitre de turno a arrebatármelo y fue ahí cuando me di cuenta de que un buitre es una persona egoísta que aprovecha cualquier circunstancia para obtener beneficio. Pero decidí irme con el a darme una vuelta, sabía lo que tramaba pero al momento fue cuando me enteré que era un bujarrón hecho y derecho, vamos, un homosexual, y me di cuenta de que no me importaba para nada, es más, me parecía de lo más divertido. Era como estar metida en una burbuja sabiendo que en cualquier momento se puede pinchar. Más tarde, cuando llevábamos un rato hablando, deduje que no era un burdo, ni mucho menos, ya que si hubiese sido así, no habría tenido tanta sutileza al tratarme de la manera con la que me estaba tratando. Después decidí centrarme únicamente en él, era, en mi opinión, una especie de caballero muy cortés, pero con un punto realmente extravagante y la verdad es que me fijé, y tenía un cabello muy fino y de un color precioso.
A los 5 minutos, sonó mi móvil, y fue cuando comprendí que todo aquello simplemente había sido un sueño.
Macarena Álvarez
LA ATALAYA DE LOS SUEÑOS
El artífice de este texto puede asegurar que lo que está articulando, no se asemeja a nada de lo que haya artificiado antes. No trata de ningún asesino o asesinato ni tampoco de ningún asalariado que trate de asediar la calle con una barricada.
Ahora, sólo imaginen. Imaginen algo asombroso, algo que no aterrorice a nadie, por favor si no algo que atesore su bien más preciado, asígnenle una contraseña para que se asimile bien de quién es. Se podrá ver, y en ocasiones tocar, pero jamás robar. Coloquen asfalto para que sea difícil de alcanzar y construyan una atalaya para poder asegurar su bien. Asomen la cabeza por la atalaya y disfruten del Atlántico, ya que se podrá ver todo el mundo, podrán ver Asia pasando por Occidente hasta América, a su lado el aspa de un molino girar y aspiren el aire puro.
Por la noche los astros les brindarán la mejor de las luces posibles. Un guerrero astur les asaltará por la noche, no le juzguen por su aspecto ya que les mostrará un atajo hacia su tesoro y cuando lo haya hecho se esfumará con astucia y jamás volverá a aparecer. Cuando por el atajo vuelvan a su atalaya encontrarán un artículo de prensa que dirá que el mundo vuelve a ser perfecto. Estarán un ateo y Dios cogidos de la mano para aseverarlo.
Aleix Carsí
En ocho ocasiones me preguntaron cuál era mi mayor obsesión.
El primero fue un oficial del ejército con un oscuro traje. Me aseguró que sabía cuál era mi mayor obsesión, el ocio. Yo le miré a los ojos y le dije que no le entendía. Se marchó ofendido. El siguiente en preguntarme fue un obrero. Me dijo si mi mayor obsesión era pintarme los ojos. En aquella ocasión me ofendí y salí corriendo. La tercera persona en preguntarme cuál era mi mayor obsesión fue mi oftalmólogo. Me dijo si era vestir con camisetas de color ocre. Cerré los ojos y me marché lo más rápido que pude. El siguiente fue un cazador de orangutanes que me preguntó si era visitar el oceanográfico. Yo le sonreí y le dije que se confundía, que esa no era mi mayor obsesión. La quinta persona fue un oficinista que me preguntó si mi mayor obsesión era ocultar pruebas de crímenes. Yo le contesté que no y corrí hacia el oeste donde me encontré a un ojeador que me aseguró que sabía cuál era mi mayor obsesión: ver las olas del océano. Yo le miré con cara extraña y me marché sin despedirme. El siguiente fue un obispo que me aseguró que lo tenía. Me dijo que seguro que mi mayor obsesión era ofrecer comida a los obesos. Obviamente se equivocó. El último fue un ojituerto que me preguntó si mi mayor obsesión era oír el canto de los pájaros por la mañana.
Ocho personas me preguntaron cuál era mi mayor obsesión y ocho personas se equivocaron.
Beatriz Renal
HIPERMERCADO DE PALABRAS
Ayer los estantes de mi despensa de vocabulario estaban vacíos, así que decidí acercarme al hipermercado de palabras. Qué ajetreo de verbos y expresiones, un torbellino hipnótico. Te entraba hipo solo con pensar que debías recorrer todos aquellos pasillos para llenar el vacío que dejaron las palabras que se fueron en la última conversación. Así que me dirigí al mostrador y pedí el catálogo a aquel hombre hispanoamericano que lucía un enorme hocico de hipopótamo y unas patas de hipogrifo, siguiendo las tendencias del momento. El catálogo era un enorme tomo hojudo, había tanto que hojear, y yo soy tan holgazán, que decidí dejar al azar la elección de la página. Así que me senté en uno de los sillones de hojalata situados entre hola y holán (Si alguna vez pasa por el hipermercado de palabras pruébelos, son comodísimos). Encendí una pequeña hoguera en la alfombra pero como Hola no dejaba de distraerme dándome conversación llené de hollín todo el hipermercado, lo dejé precioso, de un negro homogéneo. De repente aparecieron dos hombretones con hombreras y me dijeron que estaba arrestado, se me acusaba de homicidio. Resulta que la explosión de hollín había puesto histérica a la hipertensión y le había dado un ataque mortal al corazón. ¡Pobre hipertensión! Intenté explicar a esos hombretones que había habido un mal entendido, que yo solo estaba intentando darle un toque más hogareño al rincón de hojalata. Pero claro, con todo ese lío aún no había comprado nada y seguía sin palabras.
Sara Llenares
EL PARANOICO PARAPLÉJICO
Son las doce de la noche y aún tengo mucho papeleo, mañana se entregan las redacciones para castellano y acabo de encontrar uno de estos papeles en la papelera. Es la redacción del subconsciente que estaba buscando: “El paranoico paraíso de los parapléjicos.”
Nuestro paranoico parapléjico quería ser atleta. Llegó el gran día y en el panel de salida se bajó el pañuelo. Y nuestro paranoico parapléjico con su característica patanería empezó a correr por todo el patio tan rápido como una patosa pantera panzuda, pero otro patético paleto le ganó y nuestro paranoico parapléjico no tuvo otro remedio que parapetarse en la parada del autobús.
Belén Reig
La semana pasada fui a una fusilería y me compré un fusil que me salió por una ganga.
Al día siguiente me fui a los pirineos, a la poca nieve que queda, pero mi objetivo no era esquiar sino secuestrar el funicular. Estuve esperando 20 minutos a que empezara a funcionar el funicular, cogí el primero de la jornada y conmigo subieron un funky una furcia y un gay con grandes gafotas. Cuando saqué el arma y les dije que les iba a secuestrar se pusieron muy nerviosos, tanto que la furcia me intentó fustigar y por ello tuve que apretar el gatillo. La bala le hizo un boquete en la pierna y el funky se me puso gallito ya que era su cliente, y le tuve que amenazar para que se tranquilizara .Tras largas horas de negociación policial nos ofrecieron comida. Yo, como valenciano que soy, pedí mandarinas que me gustan mucho y cuando dejé el fusil en el suelo para comerme un gajo la policía me disparó un dardo tranquilizante, caí redondo al suelo y mientras poco a poco me dormía, pude observar como el gay, de la alegría, se quitó los gayumbos. La próxima imagen que recuerdo es la de estar en el hospital junto a dos policías.
Iván Aroca
FERNANDO FERRER
Fernando Ferrer trabajando en una ferretería. Aquel era un negocio familiar que había levantado su padre con mucho fervor, en una época en la que los ejércitos se atacaban los flancos y los hombres luchaban como fieras para arrebatar al contrario un trozo de feudo.
En la guerra el padre de Fernando se quedó como un fideo, tuvo un gran deterioro físico. Aquello parecía ficticio pero su padre era fiel a sus ideales.
Los campos fértiles que se llenaban de flores, cuando llegaba el tiempo de floración, es decir, la primavera, se teñía de rojo. Y el enemigo era la figura a abatir, y cada muerte era motivo de fiesta, no habiendo lugar para el fallo.
La situación era para cortarse el flequillo, los ferrocarriles no estaban para transportar filetes ni lujos sino se encargaban del aprovisionamiento de los ejércitos en el frente.
Andrés Ten
Llegué a casa y me dispuse a hacer la redacción para castellano. Y para no ponerme nerviosa y agobiarme, decidí cogerme este trabajo con mucho humor, es decir, intentar tener una buena disposición a la hora de hacer dicha redacción. Me puse a leer en el diccionario y me vi reflejada con la palabra hurí, puesto que soy una bellísima mujer virgen con la que todo hombre deseaba estar en el paraíso. De repente me atrajo un suave olor que de la cocina venía y nada...me fui a husmear y...acabé en la vocal i, y se me ocurrió un ideal plan para el trabajo de audiovisuales sobre los superhéroes y...bueno que yo me entiendo y que los idiotas sois vosotros, ¡tontos! Y éstas dos páginas que van a continuación las he pasado impetuosamente, violentamente, como lo queráis decir, porque el im- y el in- forman una tira de palabras antónimas incalculables, que no se pueden contar como: impuro, inaceptable... Entonces me vi incapaz, con falta de talento para continuar esta redacción.
María Guillem
POEMA PARA LOS CERBEROS
Cerbero, gran guardián de la vida
Custodia la puerta de la libertad.
Centenario, milenario animal.
Cuida la muerte desde su cenicero
Condenado a vigilar a los eternos cerdos
Que nunca volverán.
Es el máximo centurión, del temible
Ejército del Hades, de esos cuervos
Sin corazón; centenarios, milenarios animales,
Grandes guardianes de la vida, la muerte.
Observan a los vivos, matan a los muertos.
Su frontera, cicuta
Su enemigo el celaje de libertad.
Pocas ceremonias deberían celebrar
Al guardián de los muertos,
Y de los vivos que aguardan
Su diario perecer.
Más no temáis, por que a quien
Se parece a Cerbero, no es más que otro perro
Condenado a los vivos-muertos guardar.
Carmen Coret
